Ты, растворяя кровь слезами,

кистями боли на холсте

рисуешь этот мир кусками

ты, наполняя скрытым смыслом

творения своей души,

рисуешь потайные мысли

в бумажно-кистевой тиши.

ты выстрадал здесь всё до штриха,

здесь каждая слеза - твоя.

и до последней ночи, тихо-тихо



ты будешь зеркала души ваять.

в один из дней, поняв, что ты художник,

ты в зеркале холста увидишь взмах косы,

и, усмехнувшись про себя, возможно,

сумеешь кистью остановить часы.