Надо мною склонялись

трое в белых халатах.

Веки сами слипались.

Руки стали, как вата.



Мне теперь не до смеха -

не нащупаю спину.

Я остался калекой:

от меня - половина.



Я застрелюсь, мой милый Августин.



И по улицам ночью

я брожу в одиночку.

Плащ скрывает желудок,

а пиджак прячет почки.



Натыкаюсь на урны,

наступаю на пятки,

разбиваю витрины

и бегу без оглядки.



Я застрелюсь, мой милый Августин.





Не помогут микстуры,

не помогут таблетки,

я ни с кем не встречаюсь

и стесняюсь соседки.



Я давно уже знаю -

не спасет медицина,

потому что осталась

от меня половина.



Я застрелюсь, мой милый Августин.