Заблудившись в тени Магеллановых карт

В город суетный наш не пришел месяц Март.

Наплевав на спешащий вперед календарь.

Позабыв , что бунтарь - это всё же бунтарь.



Не подумав о тех , кто за солнцем спешил.

И о тех , кто хранил ему песни души.

Не почувствовав стук , не услыша азарт

Не пришёл месяц Март.



Кто-то ждёт дольше срока , а кто-то спешит.

Косит маленьких. Косит больших.

Не скупясь на средства , не жалея свой взгляд

Закрывает глаза , оставляя лишь взгляд.



Когда город устав притормаживал бег

Я вчера под окном разгребал мёртвый снег.

И промёрзшую землю , как воду черпал

Я вчера закопал.



Я вчера закопал.



Закопал.




В землю друга.



Мы с ним прожили вместе одиннадцать лет.

Он был рядом всегда , а теперь его нет.

Для могилы такой есть бесплатно места.

На могиле такой ни свечи , ни креста.





Не заметит потери , очнувшись от сна ,

Этот город.

Но вот не приходит весна.

И в квартире , где жизнь так не ровно текла

Стало меньше тепла.



Этот гробик ему колыбелью служил.

А он морду на лапы свои положил.

Рыжий нос , со знакомым до боли пятном.

Не изведанный путь не изведанных снов.



Не понятная даль не понятных ночей.

Не услышанный звук не прочтенных речей.

И любая могила темна и тесна.

И не приходит весна.