Летели к черту облака с большой скоростью...

Я знал, что должно случиться осенью:

Глаза и волосы мои выцветут,

А твои станут чёрными с проседью.

Как больно осенью горло сжимается.

Как жаль, но я разучился плакать.

И не умея словами всё это высказать,

Упал... Упал всем телом в осеннюю слякоть.



Я умираю на качелях!

Я ненавижу этот спорт!

Как вы любили, куда смотрели?!

Что наше небо кто-то стёр.



Расчёты компьютеров оказались неверными,

В кострах красно-жёлтых сгорело последнее лето.

Мне кашлем твоим окна в комнате вышибло -

Да, я стал суеверным слишком, наверное...

А люди по-прежнему верили в праздники,

За хлебным мякишем не видя большего.

В надгробных надписях так мало спорного,

Не жаль реального - жаль иллюзорного.





Я умираю на качелях!

Я ненавижу этот спорт!

Как вы любили, куда смотрели?!

Что наше небо кто-то стёр.



Я умираю на качелях!

Я ненавижу этот спорт!

Как вы любили, куда смотрели?!

Что наше небо кто-то стёр.

Наше небо кто-то стёр!

Наше небо кто-то стёр!

Наше небо кто-то стёр!